Les petites News de Nickie Trebor

André s'installe à son secrétaire en bois d'acajou. Il branche sa chaîne Hi-Fi et fait tourner le CD de Shubert "Die Forelle".

André est un jeune homme propre sur lui, pas un cheveu qui dépasse, une tenue impeccable. Le fils de monsieur le juge Henri Delpasture a vingt-trois ans. Il affiche une bouille de poupon à la tignasse rousse. Un rien rondelet, il est de taille moyenne, d'une beauté moyenne. André est très dans la moyenne. Son look se résume à un pantalon en chino et un polo, de marque française bien sûr. Il apprécie les chaussures en cuir confortables mais pas trop sport.

Il y a deux mois, à la terrasse d'une brasserie branchée de la cité universitaire, il fêtait son master en littérature française avec ses amis de facs. Lors d'un rapide tour de table, ils échangèrent leurs ambitions futures. Laure serait journaliste. Aymeric se voyait pharmacien, il reprendrait la pharmacie de ses parents lors de leur imminent départ à la retraite. Jules, un rien de gauche mais pas trop pensait embrasser le métier de prof de lettres. Isabeau serait l'historienne du groupe. Et, André, lui serait un grand écrivain qui flatterait la fierté de monsieur le juge. Il portèrent un toast à leurs radieux avenirs.

Ses parents, lorsque leur cher fils unique les a informé de son dessin de remplir le rang des écrivains, des saltimbanques en somme, n'ont pas pu s'empêcher de lâcher un petit bruit de surprise. Vous savez, comme lorsqu'on s'étrangle en mangeant. Mais, très vite, ils se maitrisèrent. Henri s'adressa à son cher fils : "Mon chéri, ta mère et moi te souhaitons beaucoup de succès. Toutefois si celui-ci mettait trop de temps à venir, tu pourrais toujours devenir professeur de lettres au Collège Jeanne d'Arc de la ville. Je connais bien le directeur. Il te trouverais sans doute facilement un poste. Il me doit un petit service." Le père ponctua d'un clin d'oeil.

- Merci papa mais je compte bien m'atteler à mon roman dès mon retour de vacances.

Le fils Delpasture et cinq potes louèrent une villa avec piscine sur la côte d'Azur. Ils y passèrent deux mois d'été très agréables. Piscine, farniente suivis de sorties au restaurant puis dans les boîtes où il faut absolument se montrer quand on est un jeune homme de bonne famille.

A la fin du mois d'août, les six amis se séparèrent tout en promettant de se revoir bientôt.

A son retour, André s'installe dans un charmant petit appartement en ville. Il s'agit de l'appartement que madame Delpasture a hérité au décès de sa mère. Et, en attendant que son métier à naître lui offre les revenus qu'il mérite, le jeune André reçoit une coquette rente mensuelle de la part de ses parents.

Ce lundi vingt-sept août est  le premier jour de sa vie d'écrivain célèbre. Il s'est levé à huit heures et a pris son petit déjeuner. Il s'est douché et habillé. Puis, il se verse  un énorme mug de café avec deux sucres. Il place le CD de Shubert et s'installe à son bureau. Il est pieds nus sur le parquet en chêne. La chaleur du bois est rassurante.

André ouvre son tout nouveau carnet afin d'écrire ses premiers jets de littérature. La première page s'étale là devant lui, d'un blanc immaculé. Sa page est blanche mais bientôt elle sera griffonnée des toutes premières phrases de son roman. Il est bourré d'enthousiasme. Il se met à mâchonner nerveusement son crayon tout en regardant cette première page qu'il faut noircir. Mais elle le nargue, sans scrupule, de son angoissante blancheur. Le jeune Delpasture réfléchit. Quelle histoire va-t-il raconter?

Quoi qu'il en soit se sera un roman historique enrobé d'une intrigue amoureuse menant à une fin dramatique.

"Bon, bon. Et maintenant?" André se sent intrigué par cette maudite page blanche. Ce n'est pas ainsi qu'il aura le Goncourt.

Aux alentours de onze heures, il ressent une douleur lancinante dans les fesses et décide d'aller se promener un peu dans le quartier. Il revêt son trench bleu marine, chausse ses mocassins marrons et sort de son cocon.

Il erre pendant presqu'un quart d'heure et décide de se diriger vers le parc. Il longe l'étang et croise quelques canards cancanant. Une agréable odeur de nourriture l'attire. Il a faim. Il tourne la tête et aperçoit un marchand ambulant. Il lui achète un hot dog et un soda qu'il déguste sur un banc face à l'étang. Les canards se dandinent avant de glisser dans l'eau. Tout en mangeant, André admire, amusé, leur manège.

Le cerveau et le coeur allégé, l'estomac satisfait, le jeune homme rentre chez lui.

Il s'installe à son beau secrétaire en bois d'acajou, assis sur son siège recouvert d'un velours fleuri, en face de son tout nouveau carnet toujours ouvert à la première page, blanche. Son nouveau crayon est maintenant tout mâchonné et Vivaldi a remplacé Shubert. Mais Vivaldi ne parvient pas a faire danser les neurones d'André plus que Shubert. On ne peut pas vraiment dire que les idées se bousculent au portillon.

Que du contraire! Rien, absolument rien ne vient.

Il passe l'après-midi sur sa chaise ne se levant que pour aller aux toilettes et se servir à boire ou changer de CD.

Le soir venu, il commande une pizza quatre fromages. Après le passage du livreur, il va à la cuisine et mange religieusement sa pizza accompagnée d'un verre de Bardolino.

Aux environs de vingt-et-une heure, Annette, sa mère, lui sonne pour avoir de ses nouvelles. Il lui raconte, tout enjoué qu'il détient son histoire et qu'il a déjà rédigé les vingt premières pages de son roman en ce premier  jour de sa nouvelle vie.

Sa mère le félicite, lui confiant qu'elle a toujours cru en lui, qu'elle n'a aucun doute quant à son futur succès comme auteur de best sellers.

C'est sous cette charmante pression maternelle en réponse à son mensonge qu'André s'installe dans le canapé, devant la télé, un verre de Calvas à la main. La télé diffuse un documentaire à propos de la vie du commandant Cousteau. Il laisse André perplexe. Décidément, les fils de pères connus on bien du mal à leur plaire... Il se couche.

Le lendemain matin, après une nuit mouvementée, André avale son petit déjeuner vers huit heures. Il va se doucher, s'habiller, se sert un grand mug de café avec deux sucres et s'installe à son beau secrétaire en acajou en face de son nouveau carnet ouvert à la première page toujours aussi blanche. Il prend son crayon tout mâchonné; "Cette fois ça y est. Je vais enfin écrire quelque chose. Foi de moi."

Après tout pour qu'une page ne soit plus banche, il suffit de la griffonner. Il approche lentement son crayon de la première page de son carnet et tire un trait ici, appuie quatre points ça et là, dessine une courbe dans le bas de la page. Blanche n'est plus. On ne peut plus l'appeler blanche; c'est donc si facile!

André rejoint les points, complète les traits et fait apparaître un dessin. C'est un paysage. Voilà donc le lieu. Trois personnages se trouvent en situation dans ce lieu. Il tient le début de son histoire.

André embarque son carnet avec sa première page qui n'est plus blanche, son crayon mâchonné et son smartphone.

Il déambule dans son quartier, admire l'architecture des bâtiments, la complexité des rues qui s'entrecroisent. Il s'assoit sur un banc et tout en regardant son dessin, il raconte un récit à son dictaphone. Le soleil joue joue à créer des ombres qui se déplacent tantôt lentement, tantôt plus rapidement. Dans le doux brouhaha des voitures, des conversations des promeneurs, des jeux des enfants, il s'enregistre, un joli sourire lui illuminant le visage.

Dès son retour, il s'installe à son secrétaire en écoutant Mozart. Et, à l'heure du repas, il a déjà écrit huit pages. 

Fier de son avancée, André, l'âme sereine, empoigne son téléphone et invite Laure dans leur restaurant chinois préféré. La jeune fille accepte. Une belle soirée remplie de rires et de petits bonheurs partagés termine cette agréable journée.

Le fils Delpasture est devenu, cette fois c'est certain, un écrivain.